Somos las palabras de la incredulidad humana, el hombre verborrea blasfemia ante el reflejo del espejo, quisiéramos ser nuestro reflejo y meternos en el mundo de los espejos, ¿que nos aguarda nuestro reflejo? ¡Escupe palabras de lluvia! ¡Hoye sonidos tabú! ¡Respira olores fuertes! Mi reflejo es el espectro de mi yo muerto.
Y mi vida ansia ese reflejo, los sueños de sexo y los tactos de blasfemia se encuentran en ese mundo…….las drogas me ayudan en mi trabajo, empecé a odiarlo cuando ganaba dinero trabajando, el reflejo me da la inspiración que necesito, trabajo 20 horas al día, hago mi arte, el mundo ve mi arte y paga por verlo.
Me he vendido, en el espejo en el que vivo el arte no tiene precio, pero fuera el dinero es necesario.
No merezco al arte y el arte no se merece a alguien como yo, Van Gogh no vendió ningún cuadro y murió pobre. Sus hijos son multimillonarios hoy en día. Puede que el pintor no quisiera vender su arte, sabiendo que el arte no tiene precio, ¿porque sus hijos no respetaron sus actos?
Treplev hera un escritor frustrado sin capacidad de dirigir su enorme talento…su frustración fue tal que el talento y el amor acabaron por matarlo.
Yo no les llego ni a la suela de los zapatos y sin embargo……….. me e vendido.
Desearía no poder reflejarme nunca más, el soplo de inspiración acabara encerrandose dentro de los espejos.
Y mi vida ansia ese reflejo, los sueños de sexo y los tactos de blasfemia se encuentran en ese mundo…….las drogas me ayudan en mi trabajo, empecé a odiarlo cuando ganaba dinero trabajando, el reflejo me da la inspiración que necesito, trabajo 20 horas al día, hago mi arte, el mundo ve mi arte y paga por verlo.
Me he vendido, en el espejo en el que vivo el arte no tiene precio, pero fuera el dinero es necesario.
No merezco al arte y el arte no se merece a alguien como yo, Van Gogh no vendió ningún cuadro y murió pobre. Sus hijos son multimillonarios hoy en día. Puede que el pintor no quisiera vender su arte, sabiendo que el arte no tiene precio, ¿porque sus hijos no respetaron sus actos?
Treplev hera un escritor frustrado sin capacidad de dirigir su enorme talento…su frustración fue tal que el talento y el amor acabaron por matarlo.
Yo no les llego ni a la suela de los zapatos y sin embargo……….. me e vendido.
Desearía no poder reflejarme nunca más, el soplo de inspiración acabara encerrandose dentro de los espejos.
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